Elegía a una hoja o a tu querer.

Las hojas caen tristes a tu pasar,
no así las lágrimas,
que ahuyentando el viento va.
No te pienso, más es;
te tengo... Como un vacío.
Quizás como memoria con vida propia...
Si tus ojos tan sólo no hablaran
al sonar de las copas
con resonancia al deseo, sin una tristeza,
que se convierte en agonía.
Este es el suave timbrar de tu rostro,
que brilla,
que me abandona así nada más.
No sabes,
aún no.
Es triste el pensar, sí,
pero el tenerte duele más.
¡Maldito seas, destino!
¿Cómo te atreves a llevarle así?
Me raja el alma desgarrando el corazón,
¡¿y cuál corazón?!
¡si se lo llevó cuando se fue!...
Las hojas están muertas,
por eso caen.
¿Por qué no así tu imagen también?..
Que nefasto mi dolor,
es como si murieses, como si te matase.
Pero... No quiero que mueras.
Aún así... ¡Muere de una vez,
sino te asesinaré!
Esto no es más que mis gritos de rabia,
por tu querer.

Cirugía.

Siento este vacío en el corazón,
tengo dolor,
muero.

Es aplastante,
respiro,
te pienso.

Me dicen que te apunte, abra fuego,
me ensucias.

Te pienso,
me duele,
me aplasta el corazón,
se quema éste, y se ensucia.
Me apuntas,
y muero.

Mi visión nihilista.

Los colores no existen. Sólo nuestras mentes los ven. Las plantas y los musgos no lo sienten. Digo que no sienten porque sus almas no tienen, no emanan sentidos; no ven. Si los colores no existen y son sensibles, digamos que tampoco existe el amor. No existe el odio. No existimos nosotros. ¿Qué somos, entonces, si no existimos ni sentimos?... No somos nada. Somos potencias en el sentido Aristotélico. Somos un futuro que se construye, pero, ¿de qué sirve el futuro si no es el presente?... El futuro es proyectarse; idealizar. Entonces los sentidos también, como una ciencia exacta no empírica, pero ideal.

Hay que aclarar que no hay que confundir la nada con un vacío. Nada es tan sólo lo opuesto a todo. Así vacío es lo opuesto a lleno. Pero, ¿por qué al hablar de la vida, aparecen como sinónimos?...