Promesa.

Morderé el asfalto,
licuaré mis dientes,
los beberé,
y tragaré metales,
tragaré los llantos,
esconderé el tumor,
romperé el hielo,
quemaré la sangre,
degollaré la amargura,
y me voy a sacar los dedos,
ahogaré una mosca,
gritaré hasta explotar,
apretaré los ojos hasta quedar ciego,
correré tan fuerte que tropezaré,
correré desnudo hasta la muerte,
abriré mi cráneo bajo un tanque;
lucharé hasta conseguir lo que soy.

Karma.

No sé, pero no debería. Pensarte así no es correcto. No es mucho lo que nos conocemos. Esta actitud lasciva no es beneficiosa. Despierto y te recuerdo al instante, y creo, y afirmo, que lo que se siente lo he sentido antes. Desearte sólo me traerá problemas. Sí, como siempre. Nunca he tenido suerte en el amor, y sería una mala broma pensar que ahora se va con todo. De todas formas no puedo dejarte pasar. No puedo omitir e ignorar que tu sonrisa me enloquece poco a poco. Será mejor mirar para otro lugar, y pensar en otra cosa. Por ejemplo pensar en tu pelo, que la brisa mueve, soltando su aroma que penetra mis poros, activando cada vez más la testosterona. Sí, esa misma que sudo cuando estás cerca. Quizás pensar en tus labios, por los cuales muero… No. No sé, pero no debería. Tus penetrantes ojos, o tal vez tu alegre sonreír… Pensarte así no es correcto.

Sinfonía.

Enfermos, sedientos de cosas; materialistas, idiotas, creyentes, ignorantes. Abran los ojos y vean la verdad, vean la mierda en que se convierten una vez al año. El mundo no va a ser mejor con esa actitud. Frénense un poco. Esto no es más que un sedante al infierno; la vida sigue igual de miserable después de navidad. Me deprimen, farsantes; dejen de fingir.

Viento suave.

Todos saben, menos tú.
Abro mis llagas nuevamente.
Ya no hay caso, lo sé;
muy tarde.

No importa,
al menos podré dormir por las noches.

Mujer poco fuerte como para estar sola.

Trozos de oscuridad.

(...)

Cierra los ojos y no los abras más,
tortura tu mente como gustes;
el viento soplará tus alegrías.

Bebe el veneno,
y desvanece poco a poco.

No se escribe sólo de morir;
es volver a vivir.

Ardor.

Te extraño, ya no aguanto más...
Sí, acá me tienes otra vez...

La cicatriz no sana,
y los tejidos siguen abiertos.

Pero necesitaba hacerte el amor una vez más,
y heme aquí,
gimiendo las letras cada vez más grandes.

Ahora,
ahora déjame recorrer con mi orgasmo todo tu papel...

De verdad, lo necesitaba.

Exigencia.

Mi mente es muy abstracta para tu comprensión, debido a tu intelecto y conocimiento vulgar, por lo que nunca podrás entender. El hombre que tu crees no es lo que soy...
Mientras más pienso, más se intensifica la rara sensación de cuando se hace algo funesto; veo y sé cosas que no debería.
Sí. Estoy solo y siempre lo he estado.